Вроде как вербное воскресенье прошло... Вспомнился шибко любимый мною Всеволод Емелин:
20 АПРЕЛЯ 2003 ГОДА
В церкви пенье мерное,
С вздохами, с молитвами,
Воскресенье Вербное.
День рожденья Гитлера.
И менты все нервные,
Как пред Курской битвою,
В воскресенье Вербное,
В день рожденья Гитлера.
Обстановка скверная,
Ждут фашисты бритые
Воскресенья Вербного,
Дня рожденья Гитлера.
Запаслись, наверное,
Бейсбольными битами
К воскресенью Вербному,
К дню рожденья Гитлера
Я иду за первою
Утренней поллитрою
В воскресенье Вербное,
В день рожденья Гитлера.
Морда характерная,
Во рту привкус клитора,
Воскресенье Вербное,
День рожденья Гитлера:
И стало интересно, а как народ-то к Емелину относится? Кто не читал - рекомендую, например здесь http://www.nbp.nad.ru/nbart/emelin/index.html, или еще где-то в инете - его (Емелина) часто выкладывают.
на смерть принцессы Дианы - замечательно стихотворение, и еще - "Песня о Хорсте Весселе". а вот адрес его ЖЖ, где он периодически публикует новые стихи.
http://emelind.livejournal.com/
особенно это хорошо
Ко Дню Космонавтики
Космос как воспоминание
Книжечки беленькие, книжечки красненькие
В детстве стояли на полочке,
'Библиотека современной фантастики':
Все угробили, сволочи.
Думал ночами бессонными,
Как буду сквозь волны эфира
Вести звездолет фотонный,
Облетая черные дыры.
Вырасту, думал, буду Мвен Масс
Или Дар Ветер.
Вырос. Вокруг одни пидарасы,
Да эти:
Вырасту, ждал, отобью Низу Крит
У Эрга Ноoра.
Вырос. Вокруг наркомания, СПИД,
Да эти, которые:
Выучусь, в детстве мечтал, на прогрессора,
Служить буду доном Руматой.
Вырос. Вокруг сплошь бычье в Мерседесах,
И все ругаются матом.
В Руматы меня не брали,
Иди, говорят, не треба.
В результате, во всю в Арканаре
Жирует орел наш дон Рэба.
В книжках один был мерзавец - Пур Хисс
(Еще бы с такой-то фамилией).
А теперь оказалось - Пур Хиссов, как крыс,
И всех они зачморили.
Навеки улыбка сползла с лица,
Я стал обладателем бледного вида.
Вместо эры Великого Кольца
Настал нескончаемый День Трифидов.
Вот тебе и Роберт Шекли,
Вот тебе и Гарри Гаррисон,
В мире, где правят шекели
Пойду утоплюсь в Солярисе.
Оказался чужой я на этом пиру
Пришельцев пиковой масти.
Тщетно шарит рука по бедру,
Ищет мой верный бластер.
Гляну сквозь стеклопакет
И, как всегда, офигею -
Вместо звезд и планет
Горит реклама 'ИКЕИ'.
Грустно сижу на жопе
На их табуретке фанерной.
Нынче не время утопий
Об покорении Вселенной.
Я все понимаю: Сталин,
Репрессии, пятилетки:
Но зачем мы Космос сменяли
На фанерные табуретки?
Красавец все-таки Емелин...