Баллада о старом сапожнике
Еврею привычно дышать осторожно,
Молиться о нынешнем дне
А Хаим был просто еврейский сапожник
И значит, обычный вдвойне.
Он шил сапоги, сандалеты, штиблеты
Для всех от рожденья босых
И жизнь, как поэту, платила при этом
Ему сапогами под-дых...
Но Хаим, - есть Хаим, он жил понемногу,
Он просто не мог был другим:
Для ангелов Бога, уставших в дороге
Ночами тачал сапоги...
Блестящая швайка ныряла как рыбка,
Тянула искристую нить
И ангелы щедро платили улыбкой...
А чем еще можно платить?
Они исчезали в юдоли печали
Скользили в межзвездных кругах,
И, хочется верить, везде успевали
В певучих его сапогах,
Потом возврачались, в заботе дорожной, -
В котомке слеза как припас....
Но раз взял и умер еврейский сапожник:
Сапожники смертны у нас.
К немым небесам прикасаясь плечами
Прижавши ладони к груди
Над телом качаясь "Эмулэс"* читали
В промокших талитах дожди
Осенняя ночь добрела до могилы
Читая "Сиротский Кадиш"**
И, низко склонившись, она положила
Звезды поминальный голыш... ***
С тех пор, по огромной и сирой России,
Порой по колени в беде,
Спасители-ангелы ходят босыми
И не поспевают нигде...
Ярмолинский Леонид Исаакович
Б. Акунин "Турецкий гамбит"
http://www.akunin.ru/knigi/fandorin/erast/turetsky_gambit/glava5/
Шарль д'Эвре
СТАРЫЕ САПОГИ
Фронтовая зарисовка
Кожа на них потрескалась и стала мягче лошадиных губ. В приличном обществе в таких сапогах не появишься. Я этого и не делаю - сапоги предназначены для иного.
Мне сшил их старый софийский еврей десять лет назад. Он содрал с меня десять лир и сказал: «Господин, из меня уже давно репей вырастет, а ты все еще будешь носить эти сапоги и вспоминать Исаака добрым словом».
Не прошло и года, и на раскопках ассирийского города в Междуречье у левого сапога отлетел каблук. Мне пришлось вернуться в лагерь одному. Я хромал по раскаленному песку, ругал старого софийского мошенника последними словами и клялся, что сожгу сапоги на костре.
Мои коллеги, британские археологи, не добрались до раскопок - на них напали всадники Рифат-бека, который считает гяуров детьми Шайтана, и вырезали всех до одного. Я не сжег сапоги, я сменил каблук и заказал серебряные подковки.
В 1873 году, в мае, когда я направлялся в Хиву, проводник Асаф решил завладеть моими часами, моим ружьем и моим вороным ахалтекинцем Ятаганом. Ночью, когда я спал в палатке, проводник бросил в мой левый сапог эфу, чей укус смертелен. Но сапог просил каши, и эфа уползла в пустыню. Утром Асаф сам рассказал мне об этом, потому что усмотрел в случившемся руку Аллаха.
Полгода спустя пароход «Адрианополь» напоролся на скалу в Термаикосском заливе. Я плыл до берега два с половиной лье. Сапоги тянули меня ко дну, но я их не сбросил. Я знал, что это будет равносильно капитуляции, и тогда мне не доплыть. Сапоги помогли мне не сдаться. До берега добрался я один, все остальные утонули.
Сейчас я там, где убивают. Каждый день над нами витает смерть. Но я спокоен. Я надеваю свои сапоги, за десять лет ставшие из черных рыжими, и чувствую себя под огнем, как в бальных туфлях на зеркальном паркете.
Я никогда не позволяю коню топтать репейник - вдруг он растет из старого Исаака?
Цепляет..
ПЕСНЯ СТАРОГО ПОРТНОГО
А.Розенбаум.
Тихо, как в раю...
Звёзды над местечком высоки и ярки.
Я себе пою,
А я себе крою.
Опускайся, ночь.
Отдохните, дети, день был очень жарким.
За стежком стежок.
Грошик стал тяжёл.
Ой, вэй!
Было время, были силы,
Да уже не то.
Годы волосы скосили,
Вытерли моё пальто.
Жил один еврей, так он сказал, что всё проходит.
Солнце тоже, вэй, садится
На закате дня.
Но оно ещё родится,
Жаль, что не в пример меня...
Кто же будет одевать их всех потом по моде?..
Девочка моя,
Завтра утром ты опять ко мне вернёшься,
Милая моя,
Фэйгелэ моя,
Грустноглазая,
Папа в ушко майсу скажет, засмеёшься.
Люди разные,
И песни разные...
Ой, вэй!
Будет день, и будет пища,
Жить не торопись.
Иногда богаче нищий,
Тот, кто не успел скопить.
Тот, кого уже никто нигде
ничем не держит.
Нитки, бархат да иголки -
Вот и все дела.
Да ещё Талмуд на полке -
Так бы жизнь шла да шла...
Только солнце вижу я всё реже,
реже...
Тихо, как в раю...
Звёзды над местечком
высоки и ярки,
Я себе пою,
А я себе крою...
СЕРЕБРЯНЫЙ КУВШИН
А.Розенбаум
Жил старик, колесо крутил,
Целый век он кувшин лепил, свой
На ветрах замешивал воздух.
И скрипел друг, гончарный круг,
Тихо пел рано поутру он
Старый мудрец талым звёздам:
"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше самой тонкой струнки души
Будет лунный мой кувшин".
Годы шли, спину сгорбили,
Круг скрипел, ветры гордые, взвив,
Затихали в пальцах покорно.
И смеясь, а что худого в том,
Люд кричал: "Сумасшедший он!" -
Но в ответ шептал старец вздорный:
"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше самой тонкой струнки души
Будет лунный мой кувшин".
Зло своё кто осудит сам?
Раз в сто лет чудо сбудется, и
Засверкал кувшин круторогий.
Полон был до краёв водой,
Голубой ледяной росой. Пей,
Путник, он стоит у дороги.
И теперь зависть белая,
И теперь люди веруют,
И чудеса в цене потеряли.
А дожди грустной осенью
С неба ветром доносят нам
Лишь обрывки песенки старой:
"Ты вертись, крутись, моё колесо,
Не нужны мне ни вода, ни песок,
Напоит людей росой мой кувшин,
Мой серебряный кувшин.
Будет лёгким он, как крик птичьих стай,
И прозрачным, будто горный хрусталь.
Тоньше самой тонкой струнки души
Будет лунный мой кувшин".
Супер!